Henri Vincenot mon père, est mort. Que reste-t-il de ce qu'il fut ? Que reste-t-il de mon enfance auprès de cet homme d'exception ? Le deuil fut long et douloureux. Mais aujourd'hui, par ce livre, s'estompe définitivement pour moi l'image d'Epinal si bien médiatisée du grand-père bourguignon en gilet à fleurs. Derrière l'écrivain dont l'oeuvre renvoyait à la tradition, réapparaît un père bien présent, plein de drôlerie et de tendresse : un mari que sa femme épaulait de tout son dynamisme ; un créateur prolifique de livres, de tableaux, de sculptures, de décors de théâtre, qui savait encourager la créativité de sa progéniture.