Sur lui, on a déjà beaucoup parlé, parfois à tort et souvent de travers. On a fait de lui, sans qu'il en demande autant, l'undes parangons d'une chanson prétendument nouvelle - alors que la sienne s'inscrit de plain-pied dans une tradition populaire qu'il a toujours revendiquée. On a aussi souligné, pour le lui reprocher, qu'il chantait sans se lasser des petits soucis de trentenaires... Pas faux, bien sûr, mais réducteur - Le Vélo ou Majorette, curieusement ignorés des radios, sont de très jolis titres qui n'ont rien de nombriliste. Quoi qu'il en soit, désormais il faudra changer d'étiquette, car Bénabar vieillit, la trentaine s'éloigne, dans la vie comme dans les chansons. Sous une dérision qui défie les angoisses et sous des rimes très terre à terre qui fuient la poésie, les mots brossent des (auto)portraits peu flatteurs et moins légers qu'hier, évoquent l'amour qui s'use et les vies qui s'étiolent avec un brin de fatalité (de temps à autre, on songe au Vassiliu méconnu, dans ce qu'il a de plus tendre et de plus pudique). De prime écoute pourtant, on ne remarquera pas grand-chose : les cuivres et les guitares résonnent encore très joyeusement - penchant parfois vers le western, rappelant par moments Joe Dassin. Il suffira d'ailleurs d'un instant pour parier sur les succès les plus entraînants : L'Effet papillon ou le très réussi Infréquentable. De quoi combler d'aise des salles entières.